Na poesia, o livro não é o corpo, e o corpo não é a cidade.

Na poesia,

o livro não é o corpo,

e o corpo não é a cidade.

O corpo é a superfície sensível,

o livro é o espaço capaz de afetar e de sentir,

e a cidade é apenas o tempo da repetição

e da divergência.

Corpos, livros e territórios,

entre a luz e as sombras,

vivem as mesmas narrativas,

por dentro e por fora

do medo e da coragem,

do amor e do ódio.

Quando lhes chega,

a poesia

é um espólio de migalhas.

Quase parece uma melodia,

um canto de rouxinol

que canta na escuridão

para alegrar as suas ausências

com a doçura da música invisível,

comovida e tranquila

de tantas narrativas.

Migalhas endurecidas pela vida

calculista,

organizada,

mecânica.

Ofertas de um Prometeu

que quebrou as correntes

e se libertou do rochedo

depois de compreender

que para se ser poeta

não basta saber escrever,

e que a poesia é a urgência

das emoções que sabem:

os pássaros voam no escuro

e as pequenas flores desabrocham no entulho,

porque ambos se lembram de todos os caminhos

das regiões desconhecidas.    

José Dias Pires

21 de março de 2019