PRESÉPIO PRONTO A HABITAR

 

— E os pinheiros?

— No pinhal.

— Eu tenho um no quintal.

— E as ovelhas?

— No rebanho.

— E eu tenho uma deste tamanho.

— E as vacas?

— Na manada.

— Eu tenho uma, bem guardada.

— E a neve?

— Na Serra da Estrela.

— E eu aqui sem poder vê-la.

— E o menino?

— Ora, o menino sou eu, este aqui,

quase, quase igual a ti,

junto a quem gosta de nós,

pais, manos e avós,

e também aos tios e primos,

e aos bonecos pequeninos,

e ao musgo preservado,

e à neve de algodão,

que espalhamos pelo chão,

e ao pinheiro faz-de-conta,

que, com cuidado, se monta,

e ao casebre engraçado

feito com paus de gelado,

onde não mora ninguém:

nem menino,

nem pai,

nem mãe,

nem reis magos,

nem pastores,

nem anjinhos

a cantar,

pendurados,

sem voar.

— E o presépio?

— O presépio somos nós:

os filhos, os pais e os avós,

e aqueles que gostam de nós,

que juntos o vêm olhar

com a magia do amor

de quem gosta de gostar,

de partilhar, dar calor,

neste presépio incompleto,

mas que é o meu predileto:

presépio pronto a habitar.

Vem, queres entrar?

— Espera, estou a ir.

— E como vens?

— A sorrir.